Toma um gole do whisky que não tem, procura a lua que ainda há de haver e faz poesias belas que ninguém ouvirá.
Decide, em uma confabulação binária, matar o motorista, conclusão mais que lógica para que o tráfico fluísse. Saca de uma bolsa devidamente organizada pela mãe uma .45 e caminha decidido à cabine frontal. Pensa na filha, na mulher, na amante, na outra amante, na mãe, na pipoca que deixou no microondas, mira e atira. Virou levemente a cabeça para trás, preparado caso algum dos passageiros decidice viver naquele lugar. Nada. Todos muito bem zumbificados em suas existências efêmeras. Um café cairia bem agora, pensou.
Arrastou o ex-motorista para um dos bancos, tomando muito cuidado com a coluna do mesmo, pois especialistas de Harvard já apontaram que problemas na lombar virão com tudo no próximo inverno. Certos jornais semanas depois noticiariam que o morto parecia sorrir de leve, já outros diriam que estava mais pra uma gargalhada. Sentou em seu lugar e assumiu o comando.
Nem o trono dos deuses do Olimpo se comparava com a cadeira do motorista. Parado no meio do mundo, se sentiu um Xamã na tribo Babilônia.
Um outdoor com uma moça branca esquelética ao lado de um rapaz branco com abdômen espartano, ambos com as partes culturalmente proibidas tampadas, brilha em algum lugar da avenida.
Imaginou naquele mesmo cartaz
2 neandertais
com roupas de baixo da Calvin Kleins.
A rima sempre vem a calhar nos momentos cruciais.
Nunca se sentiu tão triste e tão menos arrependido. Tentando enxergar o infinito, divisa a linha entre o céu e a terra e rumina qual o sentido da vã filosofia de Horácio agora. Oh! Se pergunta para que tantos Ohs nos textos dramáticos se nunca ouviu uma pessoa sequer falando isso num momento de angústia. Será que era ele o problema, as pessoas à sua volta ou Shakespeare tinha algum problema na garganta e isso acabou pegando? Não sabia.
Ônibus, meio de transporte, nem se lembrava para onde se transportava. Sabia que pegava o ônibus X, descia em Y e andava até Z. Uma vida cartesiana até o esgotamento da infância. De que serviam os abtoners da polishop ou os acendedores de cigarros inteligentes agora? Os comerciais eram o novo câncer da geração XYZ.
Suspira. Entende qual a função do cigarro e se lamenta por não ter um. Lembra que a última pergunta da filha foi "Pai, vai sair?" e de ter respondido algumas palavras soltas com voz de robô, pois estava concentrado na escrita detalhada de uma mensagem para alguma fulana e tudo tinha de estar alinhado. Sem palavras repetidas, sem palavras difíceis, nada muito formal, sem erros de português, mas também nem tudo certo, erra propositadamente 2 palavras escolhidas a dedo e envia. A filha já tinha sumido.
De volta à realidade, mais buzinas tocam e não era o carrinho de pipoca que tinha chegado na sua rua oferecendo qualidade. Eram pessoas odiosas, descarregando o acúmulo de informações na buzina. Para ele, era sinfonia. Maestro daqueles que não conseguiam suportar a felicidade alheia, pessoas que passariam a vida sem sem nunca ter sentido a experiência de tirar uma vida.
Estava em êxtase até uma mosca pousar em seu ombro e tirar seu equilíbrio mental. João saca novamente a .45 e atira sem pensar no inseto, que nesse momento parecia gigante, como se o estivesse vendo através de uma lupa em uma velocidade super lenta. Discovery Channel da vida real. Consegue visualizar o trajeto do tiro: o tranco na mão, a explosão na ponta do cano, a munição cuspida que segue em linha reta, o olhar da mosca que triangula com o olhar daquele que atira e o salto insano da mesma para longe. A bala acerta de raspão sua asa, ela não sustenta o voo e cai rodopiando, ainda viva. Ela rasteja, sem fôlego, querendo e precisando escapar, enquanto João se abismava com seu ato.
Era o nascimento da tragédia. Antes que tivesse tempo de sua consciência vir à tona, dá o tiro de misericórdia na mosca, que tem seu corpo todo contemplado pelo projétil. Ele começa a chorar, mas antes que a primeira lágrima caísse, o chão vibra e o motor embaixo da mosca entra em combustão. Dá seu primeiro sorriso do dia, o último da vida, se dá conta que hoje não tinha se olhado no espelho e lembrou da pipoca no microondas.
